Когда в руках молоток - все вокруг кажется гвоздями
Ах ты, волчья сыть, травяной мешок,
Мучаешь меня? Ведь люблю еще,
Не отдавая себе отчет,
Вывожу на поле кресты дубовой рукой,
Закрываю глаза и вижу, как счастливы мы с тобой,
Открываю - и заглянуть бы той стерве в рот -
Может, язык у нее по правильному растет?
Может, ноги стройней и длинней, нежели у меня?
Может, у нее легче стан и выразительнее глаза?
Или душу в ней ценишь - то, что не нашел у меня?
На этот счет: я в твои иглы довериться не смогла,
А она, выходит, раскрылась и уберегла.
Цени ее, мальчик.
Нам еще приходится видеться иногда,
Я пишу на салфетке все, что просится на словах,
И сжигаю.
Мучаешь меня? Ведь люблю еще,
Не отдавая себе отчет,
Вывожу на поле кресты дубовой рукой,
Закрываю глаза и вижу, как счастливы мы с тобой,
Открываю - и заглянуть бы той стерве в рот -
Может, язык у нее по правильному растет?
Может, ноги стройней и длинней, нежели у меня?
Может, у нее легче стан и выразительнее глаза?
Или душу в ней ценишь - то, что не нашел у меня?
На этот счет: я в твои иглы довериться не смогла,
А она, выходит, раскрылась и уберегла.
Цени ее, мальчик.
Нам еще приходится видеться иногда,
Я пишу на салфетке все, что просится на словах,
И сжигаю.